Visita.

Ele entra pela porta de trás, fazendo pose de quietude. O tempo continuava o mesmo, calante e vivido. Ofereço uma bebida, campari com gelo, procuro argumentos, fico muda por instantes. Solto rápido e com pressa o que já queria ter falado. Que nós éramos iguais.

Uma risada.
Minha cara de ponto de interrogação.

Ele não entendia. Eu não entendia. Ele explica a diferença. Antes do meu manifesto.

Menina, você não se afunda. Ao invés disso anda sempre com o medo estampado, com ar de quem sabe das coisas, mas no fundo não sabe de nada. Morena que chora demais por passado, que pensa demais por acaso, naquilo que já devia ter se descruzado.
E fala que chegou pra adormecer as paixões.

Meu campari estava aguado porque parei pra escutar. E juntando as respostas, olhei, falei, que o que ele sentia era inveja de mim, me analisava durante todo o viver, tentando aprender como eu sofria tanto de amor. E tentava entender. Agora eu contei que éramos iguais, porque ele não sabe permanecer e eu também não e toda essa vida de amar e amar era simplesmente pra reviver em cada passo.

O copo dele voltou pra minha mão, foi embora calado. Penso que tentou absorver e entendeu as tantas vezes que ele trancafiou e eu joguei ao vento.

Ele cura.
Acho que não quero me curar do amor.
Ele junta os pedaços.
Já passou pela cabeça dele e de alguém,

se eu realmente quero meu quebra-cabeça montado?